Иллюстрация Пользователь 'Thief-Rus' не существует
Так-с, шарфик лежал, кажется, в корзинке вот в этой ячейке. Бирка "НЕ НАДЕВАТЬ!" - да я и не собирался… Шкатулка, в которой звенят какие-то металлические штучки, стояла здесь. Ещё одна шкатулка, кажется музыкальная - с табличкой "НЕ ЗАВОДИТЬ!" - хорошо, не буду - поставлю поверх первой, вот так. Что ещё не на месте?.. Ага, вот тут сорван замок, надо уведомить начальство, а что это такое на полу? Ух, какой тяжёлый топор… то есть копьё… то есть нунчаки… Да ну тебя, иди-ка ты в свой сейф, железяка полиморфная… О, карандашик валяется, поднимем… "Искренне благодарю, - звучит в моей голове. - Если Вас не затруднит, положите меня, пожалуйста, вон в ту коробку с ватой. Merci d'avance!". Дэ рьен, мне не сложно… Уфф, вот напугал… Но, однако же, какая интеллигентная аномальщина здесь водится, не то что некоторые из нас, вроде как полноправных хозяев планеты… Ну что ж, всё, кажись, на местах, остальные шкафы эти слонопотамы во главе с этим чёртовым Дантесом не задели. Теперь вымыть пол, - и Складской отсек будет опять как новенький.
Как это было всегда и везде, мною заткнули прореху. Один недружелюбный (хоть и весьма улыбчивый) евклид снова каким-то чудом выбрался погулять, выдал кладовщику с уборщиком по путёвке в госпиталь и спрятался на складе. СБшники, пока его ловили, поваляли тут всё, что не было привинчено, ещё и натоптали, как стадо мамонтов… А зачем звать уборщиков с другого этажа, если у нас тут шатается без дела новенький сотрудник со вторым уровнем? Знают же, что Нуарчик не сумеет отказаться, если правильно попросить. Пару раз назвали ласковыми словами, я и растаял… и впрямь как сахарный… Вот потому и не назначают на работу с разумными объектами… Ну, каждому своё, - зато я с уборкой быстро управился, и теперь можно посидеть немного под стеллажом и повалять дурака. Поболтаю заодно с помощницей, давно не виделись. Так давно, что я едва успеваю отбиваться от её вопросов.
- (Тебя что, в кладовщики перевели?) - Вообще-то я обычно с объектом работаю… - (А что за объект?) - Данные удалены, в квадратных скобочках. - (Чего так?) - Уровень допуска у тебя низковат. - (Ха-ха, а чем-нибудь таким, о чём мне можно знать, ты здесь занимаешься?) - Читаю. - (Что-то интересное читаешь?) - Да, документацию всю, к которой допуск есть. - (Хорошо здесь тебе?) - Неплохо. - (Тогда почему грустный такой?) - Не знаю. - (Столовая-то нормальная?) - Ну, в нашей борщ был вкуснее, а так хорошая. - (А живёшь один?) - Да, пока один, может кого ещё подселят. - (А что с дамочкой будешь делать?) - А побью. - (А со второй?) - А королём её. - (А с королём?) - А заберу… хитрюга.
Мне всегда нравилось разговаривать с Надеждой. Просто болтать - пусть даже ни о чём. Она всегда меня понимала с полуслова и даже без слов - идеальный помощник, безупречный лаборант. Возможно, она даже немного в меня влюблена. Может быть, это даже и взаимно, я не знаю… Она-то уж точно лучше разбирается в моих чувствах, чем я сам. Моё настроение она всегда угадывала чуть ли не телепатически и всегда находила нужные слова, чтобы направить его в позитивное русло…
Отбился? Отбился, ха-ха! Сколько у меня карт? Пять, надо взять одну. Что это я такое вытащил? Ага, пиковую шестёрочку…
- (Так почему ты такой грустный?) - Не знаю. - (Прямо-таки и не зна-аешь?)
Ох уж эта её манера переспрашивать, да ещё и таким кошачьим тоном. А я уже и улыбаюсь.
- Да не помню я. - (У тебя точно не депрессия?) - Нет, что ты, я к психологу хожу. - (Нравится тебе психолог?) - Нравится. А что? - (Ничего… Ты зачем шестёркой туза бьёшь?) - Так козырная же. - (А какой козырь?) - Так пики же. - (А по мне хоть скучаешь?) - Конечно скучаю… - (Чего заулыбался?) - Зря ты мне даму тогда подкинула… Забираешь дамочек? Забираешь. А королей? А куда ж ты денешься. А шестёрочки куда? А тебе на погоны. Теперь чья очередь? - (Да твоя, твоя).
Она немного злится - то ли из-за того, что проиграла, то ли просто ревнует, хе-хе… Теперь моя очередь спрашивать, и у меня тоже много вопросов. Я ведь всё забыл. Должен был забыть. А она напоминает… зачем-то. Каждый раз, будто карту из колоды, вынимает какой-нибудь обрывок той кошмарной декабрьской ночи. Воспоминания всплывают в моей голове… откуда? Куда они уходили и как возвращаются?..
Перетасовала? Да, и уже раздаёт.
- Ты помнишь, что было тогда, возле моста? - (Как будто это было вчера). - А того омоновца, который выскочил из-за угла, помнишь? - (Вообще-то это был инкассатор, хи-хи, у страха глаза велики). - Пуля пробила бы мне лёгкое, правда? - (Не жульничай). - Меня можно было бы спасти, ведь так? - (Ты мухлюешь) - А тебе она, кажется, угодила прямо в сердце? - (Не задавай вопросы с ответом внутри). - Мышка… зачем, ну зачем ты полезла под пулю? - (Инстинкт). - Какой ещё инстинкт? - (Материнский, других ты у меня никогда и не вызывал, хи-хи). - Неужели я стою того, чтобы из-за меня умирать? - (Сюда кто-то идёт) - И кто из нас теперь мухлюет? - (Сегодня ничья, потом поиграем. Давай!).
Моргнул, - а она уже и убежала. А вроде на статую и не похожа, хе-хе… хе… Ещё недавно я твёрдо знал, что она жива и здорова, что её просто перевели в другую Зону. А теперь вот вспомнил… напомнила. Наверное, я просто свихнулся. Вспомнил - и свернул себе мозги о собственную совесть. Ведь меня-то, вполне возможно, ещё и смогли бы тогда откачать. С нами шла бригада медиков во всеоружии, в БТРе среди раненых ещё нашлось бы местечко для меня, да и это приключение было последним на нашем пути к "схрону" под Лаврой… Приключение, оставившее меня без Надежды. "Зомбированный" инкассатор, или кто он там, успел спустить курок только раз, - перед тем, как лейтенант Мороз прострелил ему голову. Да и убивший её патрон в пистолете того бедолаги, как оказалось, был последним, - и этот патрон предназначался мне. Боже мой, боже мой, неужели я смею винить её в том, что она его присвоила?
Мысли вспыхивают в мозге по дюжине в секунду, зная, что сейчас меня от них оторвут… Почему галлюцинация знает больше, чем я сам?.. Это раздвоение личности?.. Или некачественный амнезиак?.. Мой разум выдаёт мне припрятанные воспоминания?.. Куда они уходили и как они возвращаются?.. Как я смог услышать через запертую дверь, что кто-то сюда идёт? Или это действительно Надежда?.. Тогда куда ОНА уходит и как возвращается? Почему снова остались одни вопросы? За каким мысленепроницаемым барьером сейчас звучат ответы на них?
- А кто это здесь прячется? - интересуется, заглянув за стеллаж, доктор Андерсен. - А это мой сахарный Нуар. И часто вы в "дурака" сам с собой играете?
- Нет-нет, сегодня вот что-то нашло, - врёт сахарный Нуар.
- Где вы взяли эти карты? Наверное, в этом шкафчике. - Акки собирает карты с пола. - Вы знаете, что это такое? Это же объект SCP!
- Номер, по-моему, 1711? - я снова мухлюю, но уже некому меня в этом уличить. - Да, я знал.
Где-то глубоко-глубоко в памяти мёртвая Надежда лежит на краснеющем снегу, глядя на расползающееся по тёмному небу зарево пожара, и тревога на её лице сменяется блаженным безразличием… Но где-то совсем-совсем рядом игривая проказница Надежда, живая и весёлая, вновь тихонько подкрадывается сзади, закрывает мне глаза ладошками - "угадай кто?" - и мрачное настроение уходит, уступая место шутливому и слегка дурашливому.
- А почему валеты отдельно? - удивляется психологиня, увидев три карты, лежащие на полке.
- Одного не хватает, поэтому мы играли без валетов.
- "Мы" - это кто? - удивлённо приподнимает она бровь.
- То есть я, - поспешно отвечаю и пытаюсь сменить тему. - Я правильно их сложил?
- Вполне. Вы уже здесь всё прибрали? - Акки оглядывает склад. - Молодец какой. А знаете, куда мы с вами пойдём сейчас?
- Наверное, на психологическую экспертизу. Угадал?
- Таки да. Значит, вы знали, что это за карты? Честность - это хорошо. Кстати, вы любите бутерброды?
Неделю питаться одними бутерами - таково наказание за баловство с SCP-1711. Боюсь-боюсь.
- Да я и так уж неделю только ими и питаюсь.
- А как насчёт недели чая без сахара?
А я и так сахар в чай не кладу. Впрочем, об этом я, пожалуй, промолчу.